Как всегда, вечер меня, меня, стакана, свечей, музыки, о наболевшем, о дошедешем, всем здравствуйте.
И вообщем-то все по плану: дом,есть дом, кот, есть кот, выходные - друзья рядом, в болезни, родители, врачи. Но каждую ебаную минуту мне 22, и все эти 22 уже история, уже нет высказываний: вот я закончу школу, а потом, вот я закончу универ, а потом вот я пойду работать, вырасту., потом наступило дохуя без предупреждения. Постоянное, постоянное ощущение потери времени без права находки и возврата законному владельцу. Все больше дело к паранойе. Не тот город, не та работа, не те люди, не та я, как затянувшийся антракт, как временно-склеенные чашки до покупки новых, которые никак не купятся и самое страшное, не купятся, потому что сами по себе не купятся, а тот кто должен их купить умеет только рассуждать и размазывать длинные печали о теряющихся минутах. Не страшна смерть, страшна старость, страшно стать ходячим носителем такого количества истории, пусть одного всего лишь человека, но такого объема воспоминаний; видоизмениться, каждый раз пополняя список неисполненными надеждами. Хорошо всё будет. Так отчего же невообразимый страх перед этим будет. Такая она жизнь, а может и пройдут эти симптомы истерии в очередях, пробках, в ожидании неизбежного "будет".
Работа новая, работа вроде хорошая, спасибо маме, помогла вспомнить мечты детства.